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El sueño huye entre los recovecos de los hechos.
La humanidad se disgrega entre las cosas que no se dicen y el mal olor de los días.
El desvelo se vuelve tan amigo que concebir a Morfeo es tan blasfemo como las mariposas en el estómago.


La píldora hará el trabajo sucio para el que no estoy lista.



Y el tiempo...
maldito... saber que eres mentira